Printemps malade
Le vent du nord et le soleil
Jouent dans les fleurs du printemps
Cette année, les saisons bégayent
Printemps, tu es bien malportant !
Au soleil, ouvrons parasols
À l'ombre, mettons grosses laines
Le thermomètre farandole
Et le givre blanchit les plaines.
Aurons-nous beaux fruits cet automne ?
Et riches vendanges gasconnes ?
Gaïa, Gaïa, tu déraisonnes !
Et ma planète me chansonne :
« Est-ce bien moi qui déraisonne,
Ou bien vous, avides bonshommes ? »
Jean-Pierre Staquet
Avril 2021
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