Octobre dore
les décombres
de l'année en ruine.
Le tapis de feuilles mortes
est un miroir,
l'herbe
un reflet chlorophylle
qu'ombragent les branches
squelettes
mais elle vit
prodigue son abondance
par les regards
incessants
flamboyants
qu'on jette
sans remords
ou vient-il vers nous
le temps ?
Un temps hors du temps
pourtant y-a-t-il
un présage
ou un néant
qui ne descende pas
dans l'instant…
Mario Luzi
À l'image de l'homme
