Confinement (6)

L’escargot d’en face…

Je l’ai découvert hier matin                                 avant l’aube, j’ai dégringolé

en allant chercher le pain                                    la marche du trottoir d’en face

                                                                          un peu de mousse m’a accueilli

profitant de la rue déserte en ce moment            mais là, les gravillons noirs

ignorant tout du confinement                              me chatouillent un peu le ventre

je l’aperçois là devant moi                                  où je ressens un petit creux…

allant tranquillement de mon pas                        pouvez-vous me dire si la route

                                                                          est encore longue jusqu’à ma table ?

— bonjour, monsieur l’escargot

où allez-vous ainsi, si tôt ?                                   — oh, vous n’allez pas tarder à remonter           

                                                                           l’autre marche du trottoir,

— quelques gouttes d’eau                                     dernière difficulté avant l’arrivée

a dit ce matin, la météo                                       je vous souhaite un bon appétit…

et je profite de ce grand silence

pour aller déjeuner en face                                 ce matin, dès l’aube, les hommes

dans la vaste prairie verte                                   et leurs machines à couper

où l’herbe y est haute et tendre…                        ont raccourci les hautes herbes

                                                                           de la prairie devenue plat tapis

                                                                           je ne sais si l’escargot gourmand

                                                                           a trouvé un autre abri verdoyant…

JeanPaul C.

Confinement (5)

Garde les yeux ouverts
Sur la moisson traversée

Recule les frontières de ton jardin
Laisse les eaux se perdre
Et les cœurs s'absenter

Si les jours égrènent ce qui sépare
Il te reste ce qui est.

                                                      Andrée Chedid
                                                      Extrait de La moisson traversée
                                                      in Textes pour un poème

Confinement (4) : les hirondelles reviennent…

Le carré lumineux de la fenêtre

Capte les lointaines courbes du Dehors :

Ligne de crête hérissée de cyprès,

Ourlet des nuages rompu par un aigle…

Dedans, on reste coi, sûr que tout est dit,

Que rien ne sera dit. Pourtant ce moment

Infini que seul un œil fini voit.

François Cheng

in Quand les âmes se font chant

Leurs joies sillonnent l'azur du ciel suspendu au-dessus de la ville confinée…

Arabesques, danses, farandoles, cabrioles, tarentelles…

liberté, beauté, légèreté… nous chantent les hirondelles…

Confinement (3) : un peu de couleurs…

Voyelles

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

Golfes d'ombre ; E, candeur des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;

U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;

O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Silences traversés des Mondes et des Anges :
— O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux ! –

Arthur Rimbaud

Confinement (2)

Mars, avril… 2020

Elle est là, la place immense

Terrassée de silence      

Pas de vie dans les rues

Pas de bruit non plus

Dans la cour de l'école

Mais la ville devient folle 

Elle ne se reconnaît plus

La ville n'en peut plus

Immobile, elle attend

Impassible, elle entend

Ceux qui travaillent, ceux qui ont peur

Ceux qui s'éloignent et ceux qui pleurent

La ville ne dit plus rien

Pourquoi parler de son chagrin ?

Isabelle G.

Confinement (1)

Tels des cénobites,

          nous mangions en silence…

          

Nous enfoncions une marmite dans la gueule
du poêle, une marmite en vieil aluminium,
afin d’y faire cuire les pommes de terre
dont nous avions jeté les pelures par terre

qui seraient promenées pour prendre la poussière
partout dans la chambre, c’était notre façon
de nettoyer (nous vivions comme des sauvages,
je ne pense pas que nous changions nos couchages
très souvent, ni que nous nous lavions les parties).

Quand les pommes de terre étaient à point bouillies,
nous mettions une poêle sur le poêle afin
d’y faire cuire quelque viande, une saucisse
achetée dans une triperie du quartier

présentant en vitrine des choses bizarres,

fabriquées avec les déchets d’un porc dont on
sait bien que tout le corps est partout comestible,

nous mangions ce dîner assis dans un fauteuil
avec notre assiette posée sur nos genoux,
pour boire nous avions peut-être de la bière, 
peut-être chauffions-nous une soupe en sachet,
nous mangions en silence tels des cénobites

qui n’ont plus rien à se dire depuis longtemps
et qui en mâchonnant leur nourriture oublient
la vie future et infinie qui les attend.

William Cliff, le Temps, suivi de Notre-Dame, éd. la Table ronde, 

Poissons (suite)

Le poisson rouge a des envies

Hagard, il regarde  la gare.

Le train s'en va, les trains s'en vont, là-bas, au grand bout de leurs rails‌qui s'enlisent et qui frisent vers l'écran mauve de l'horizon.

Où vont les trains des poissons verts, couchés dans leurs sleepings de glace et ornés d'algues ?

Où partent les daurades et les éperlans blancs, les flétans effilés et les morues pataudes, les baudroies grimacières, les truites élégantes aux habits de gala et les saumons parés de splendeurs d'apparat ?

Et le poisson se dit : « Et moi, quand partirai-je? Je n'ai jamais goûté le sel des grands espaces, le frisson des courants ni le soleil des fleuves. Et mon habit se fane aux tubes de néon et mes nageoires se lassent de ces eaux insipides, de ces daphnies séchées et des miettes molles. Si un jour je partais vers des mers ignorées, je serais le requin si fort et si tranquille fendant l'écume en couperet. Ou bien l'anguille verte plongeant dans les abysses, le carrelet tout plat ou la plie dépliée, l'hippocampe indompté que chevauche l'orage ou l'esturgeon osseux porteur de milliers d'œufs.

Donnez-moi des nageoires à vaincre les tempêtes, je voudrais découvrir le goût des eaux saumâtres et voir par en - dessous la banquise enneigée, je voudrais m'élancer par-dessus les torrents et créer l'arc-en-ciel et puis plonger mes opercules au grand fin fond de l'océan.

À quoi bon... Je voudrais tant partir… Et même comme vous sur vos lits mortuaires pour découvrir d'un plat, dans un dernier clin d'œil, les ors des restaurants, les lumières et les bruits et les parfums des femmes, les vapeurs enivrantes des vins, sentir dans mes filets la carcasse acérée d'un couvert en argent et m'engloutir enfin au fond du bain exquis d'une sauce aux épices... ».

Mais, entre deux vases pleins d'anémones et d'œillets, sur le haut du guichet où l'on vend des billets, le poisson rouge n'est qu'un bouquet  qui nage.                                  

René Escudié

Poissons…

Les poissons, les nageurs, les bateaux
Transforment l'eau.
L'eau est douce et ne bouge
Que pour ce qui la touche.

Le poisson avance
Comme un doigt dans un gant.
Le nageur danse lentement
Et la voile respire.

Mais l'eau douce bouge
Pour ce qui la touche.
Pour le poisson, pour le nageur, pour le bateau
Qu'elle porte
Et qu'elle emporte.

Paul Éluard