Le long du Mignon

Escapade en pays d'Aunis

Lors de nos cinq années vécues en Saintonge,

nous avons ignoré les terres de l'Aunis

la région nord de la Charente-Maritime…

Première semaine de déconfinement :

cap aux limites du département, aux portes des Deux-Sèvres

sur les rives du Mignon, gentil affluent de la Sèvre niortaise…

Nous voici donc à Cram-Chaban aux portes du Marais poitevin

près du canal du Mignon, à la recherche des écluses de Sazay.

http://apieee.org/le-mignon/

Elle était si grande la joie qu'elle jaillissait  la rivière

elle jaillissait la source entre les herbes et pissait en riant


Si grande si grande qu'au-dessus des iris d'eau gambillaient les étoiles

et flottaient au vent d'ouest des lambeaux nébuleuses grande gaité des astres

et les jaunes gonflés des sucs de la mémoire de ce jour


La joie se balançait tout au long du chemin échevelé des hautes herbes

aux arbres neufs y avait la feuille tendre et le bouton volontaire

aux champs y avait l'herbe la vache et le mouton

aux cieux y avait l'oiseau et de doux mirlitons

aux murs du canal tranquille y avait l'lézard et le colimaçon

D'après La fête au village in Si tu t'imagines

de Raymond Queneau

Le jour d'après… (4)

Le jour d'après… (fin)

Le jour d’après, réaliser un conte digne

afin de saluer la beauté, toutes les beautés

ne plus se contenter d’à peu près,

oublier les vieilles habitudes,  éternelle fuite en avant,

faire son métier de Femme, d’Homme,

secouer la sciure, les oripeaux du temps, 

reprendre la barre, naviguer, dépasser l’horizon

l’horizon bouché par nos petites querelles…

Le jour d’après, se réveiller enfin, debout !

ne plus se contenter d’un lit de cendre froide

réveiller à l’encre rouge sa mémoire assoupie,

vivants, oui nous sommes vivants, debout !

une lame de silex, telle une écharde bleue

déchire les chairs pourpres de nos cieux

obscurcis par tant de faiblesse et de paresse

alors que se lève le soleil et s’ouvre le chemin…

Jean-Paul C.

J’ai compris aussi l’avantage de l’immobilité sur un point du monde :

en regardant tourner les saisons sur un même lieu, on voyage toujours ; on voyage avec la Terre.

                                                                                                                                                                          Marguerite Yourcenar

Le jour d'après… (3)

Le jour d'après… (suite)

Le jour d’après, la fumée se dissipe, se dissout

derrière tes paupières irisées d’écume

tes yeux émaillés de rêves lointains

tels des pétales de nuit dispersés

par des souffles profonds venus de loin

découvrent des cyprès de silence

des collines tendres et tièdes

peuplées de sourires inhabituels…

Le jour d’après, il nous faut l’inventer

le faire, le créer, le nourrir, l’écrire,

— oui — l’écrire, l’écrire à l’encre rouge

dans le brouillon de chaque jour,

écrire, c’est faire vivre,

c’est imaginer et dessiner des lumières,

même si toute époque a un avenir

qui meurt avec elle, lentement mais respire…

(à suivre…) 

Jean-Paul C.

Le jour d'après… (2)

Le jour d'après (suite)

Le jour d’après, tu cherches autour, alentour

jusqu’au creux de toi-même

et cet air là se transforme et prend chair

car les morts ne sont pas oubliés

non, ils sont bien là,

les entends-tu ? les vois-tu ?

au-dessus des peupliers,

au-dessus de leurs silhouettes tremblées…

Le jour d’après, les voix s’élèvent

de l’autre côté de l’écran, bleu peut-être

poussées par le vent, d’ouest peut-être

des voix connues et inconnues

c’est ta mère, c’est ton père

qui chantent autour, alentour

en dedans même comme des vapeurs iodées

jetées sur les galets encore mouillés…

(à suivre)

Jean-Paul C.

Le jour d'après… (1)

Le jour d’après…

Tout le malheur des hommes vient d'une seule chose, qui est de ne savoir pas demeurer en repos, dans une chambre.

Blaise Pascal

Le jour d’après, c’est comme un immense réservoir

un réservoir de rêves, de souhaits, d’espoir, d’espérance,

une immense page blanche sans format…

un brouillon, une esquisse, un trait, 

un dessin, un destin, un dessein, 

mais incontestablement là — ou parfois, dans le doute

nulle flamme, nul signe d’espoir, nulle trace de vie

pas la moindre odeur, le moindre frisson, noir…

 Le jour d’après, tu cherches à travers le brouillard blanc

incolore, inodore, le sens du fleuve…

tu cherches des pans entiers d’un monde vivant

un monde devenu imprécis, mais encore vivant,

entends-tu son souffle : inspirexpire…

un monde où refont surface des voix d’ailleurs

— anges ? fantômes ? chants ? odes ? louanges ? —

comme des notes d’arabesques, des airs inconnus…

(à suivre…)

Jean-Paul C.

Confinement (8)

Lune des fenêtres…

Les hommes glissent comme des poissons

Derrière la lumière de lune des fenêtres

Combien de fois par semaine faut-il changer l'eau du théâtre ?

Sur l'écran de télé les morts heureux demandent

Qu'on applaudisse leur imitation de la joie

Mes trois plantes n'ont jamais tremblé

Quand je fais entrer le vent à petite toux dans la maison.

 Emmanuel Godo

Extrait de Puisque la vie est rouge

Confinement (7)

Murs de ma prison…

Je suis amoureux de la lune…

Mon cœur qu'un vain rêve importune

Est fleur qui ne s'épanouit

Que sous la lune et dans la nuit…

Il n'est de rêve qu'âme une…

Mes heures conscientes sont

Passées dans mon propre horizon…

Courbé de mon lointain, je rêve

Ma propre absence, et je m'enlève

À mon corps, murs de ma prison…

                                                                                                                     Fernando Pessoa

                                                                                                                     Extrait de Rue transversale,

                                                                                                                     dans Poèmes français