Le Papillon
Naître avec le printemps,
mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphir
nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein
des fleurs à peine écloses,
S’enivrer de parfums,
de lumière et d’azur,
Secouant, jeune encor,
la poudre de ses ailes,
S’envoler comme un souffle
aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon
le destin enchanté !
Il ressemble au désir,
qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire
effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel
chercher grâce et volupté
Alphonse de Lamartine
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